Todavía estaba en la euforia de haber pagado por fin mi último pago de la hipoteca de 7500 dólares, pensando que era el momento de volver a respirar, cuando mi marido se puso delante de mí, se apoderó de mi casa como un conquistador y me espetó: «Voy a mudar a mis padres aquí. Aquí es donde viviremos. ¿Tú? Haz las maletas y vete». Se me encogió el estómago. Ni siquiera podía procesar la crueldad en su voz, pero no le rogué, no grité; simplemente caminé hacia él, me incliné y le susurré algo tan agudo que le tensó todo el cuerpo; abrió los ojos de par en par, presa del pánico, mientras gritaba: «¡De ninguna manera! ¡No puedes hacerme esto!». Sonreí, no de alegría, sino con algo más oscuro, y le respondí: «Te lo mereces».

Mi abogado habló primero, con profesionalismo y calma. «La Sra. Carter tiene el control legal de la propiedad a través de su fideicomiso. Si usted permanece aquí en contra de su voluntad, puede solicitar su deportación».

Ethan se levantó rápidamente. “¡Esto es una locura! ¡Es mi esposa!”

Di un paso al frente. «No», dije. «Era tu esposa. Pero intentaste tratarme como a una invitada en mi propia casa. Y no soy tu invitada».

Sus hombros se hundieron. “Solo quería que mis padres estuvieran cómodos”.

“A mi costa”, respondí.

Fue entonces cuando dijo algo que lo dejó todo clarísimo.

“Actúas como si yo fuera el villano, pero tú siempre te preocupaste por el dinero”.

Casi me río. No porque fuera gracioso, sino porque era muy predecible. Cuando la gente no quiere admitir que se equivoca, te acusa de preocuparte demasiado por lo que intentaron robar.

—Yo buscaba estabilidad —corregí—. Buscaba construir una vida con alguien que me respetara. Pero ustedes querían a alguien que los cuidara. Sus padres querían un sustituto. Y ninguno de ustedes me vio como pareja.

Ethan miró al suelo. Su voz era débil. “¿Y ahora qué?”

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