Fui al dormitorio y agarré una maleta pequeña. No porque le obedeciera, sino porque ya no quería discutir. Cuando volví, ya estaba hablando por teléfono con su madre, sonriendo como si hubiera ganado.
Me acerqué a él y me incliné para que sólo él pudiera oírme.
Le susurré: «Ya firmé el fideicomiso de la casa. Tú no eres el beneficiario».
Su rostro perdió el color.
Gritó: “¡De ninguna manera! ¡No puedes hacerme esto!”
Lo miré directamente a los ojos y le dije: “Te lo mereces”.
Y fue entonces cuando sus padres entraron en el camino de entrada.
Ethan azotó su teléfono contra el mostrador como si lo hubiera traicionado. Todo su cuerpo se tensó como si intentara físicamente impedir que la verdad se hiciera realidad.
—¿Qué fideicomiso? —preguntó—. ¿De qué estás hablando?
No levanté la voz. No hacía falta. Metí la mano en mi bolso y saqué una carpeta que tenía escondida entre viejos papeles de impuestos. Los documentos no eran dramáticos. Eran limpios, legales, aburridos… e imparables.
—He creado un fideicomiso en vida —dije—. Está a mi nombre. La casa está a su nombre. Tú no eres el fideicomisario. No eres el beneficiario. No tienes autoridad sobre él.
Ethan apretó la mandíbula. “Mientes. No harías eso sin decírmelo”.
—Sí —respondí—. Porque cada vez que intentaba hablar de finanzas, me callabas o tu madre aparecía por arte de magia. Lo hice cuando dejaste de pagar, cuando empezaste a llamar a esta casa «tuya» y cuando empezaste a tratarme como si tuviera suerte de que me toleraras.
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