1. El silencio en la gran casa
Rara vez compartimos la cena juntos.
“Daniel, ¿no comes con nosotros?” pregunté mientras servía el arroz.
Miró su reloj. «Todavía tengo trabajo, mamá. Come sin mí».
Olivia susurró en voz baja: “Solo un poco, cariño… la sopa aún está caliente”.
“¡Dije que no tengo hambre!” espetó.
Me quedé paralizada. Esa mirada, dura y distante, era la misma que mi difunto esposo solía dirigirme antes de lastimarme.
Olivia forzó una sonrisa, con la voz temblorosa. «No es nada, mamá... quizá solo esté cansado». Pero vi la verdad. Un moretón oscuro le marcaba la muñeca; reciente y doloroso.
2. Tres de la mañana — El sonido del agua
Esa noche, me desperté con el sonido del agua corriendo. Eran más de las tres de la mañana.
“¿Por qué Daniel se estaría duchando ahora?”, me pregunté.
Pero no era un flujo constante; llegaba a ráfagas, mezclado con suaves sollozos. Me acerqué y miré por la pequeña rendija de la puerta del baño.
Mi corazón se detuvo.
Olivia temblaba, intentando enjuagarse los moretones en los brazos y hombros. Daniel estaba a su lado, inexpresivo, con una toalla mojada en la mano.
"¿Crees que no te escuché hablar antes?" dijo.
—No… solo era mamá. Le pregunté si quería comer algo.
“¡Mentiroso!” ¡BOFETADA!
El sonido resonó por las baldosas. Olivia cayó, empapada y llorando.
Me tapé la boca para silenciar mi grito. Mi hijo, el niño que una vez acuné y protegí, se había convertido en el hombre que infligía la misma crueldad que su padre.
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