Pero después de la boda, las grietas se formaron rápidamente. Lloraba cuando papá no le prestaba suficiente atención. Lloraba cuando yo no comía lo que ella cocinaba. Lloraba en el momento exacto en que papá entraba en la habitación, como si sus lágrimas tuvieran un sistema de alarma interno atado a sus pasos.
Y con cada lágrima, se enredaba más profundamente en la culpa de él.
La noche en que todo se rompió, llegué a casa sin avisar para las vacaciones de invierno. Entré justo a tiempo para ver a Lila tropezando hacia atrás, agarrándose la mejilla como si la hubieran golpeado. Me señaló con dedos temblorosos.
—Le… le pedí que me diera espacio —sollozó—. Me acorraló y me gritó… No sabía qué iba a hacer.
Me quedé congelada en mi lugar. —No le puse una mano encima —dije en voz baja—. Solo acabo de cruzar la puerta.
La expresión de papá se torció en algo salvaje. —No me mientas, Aubrey. —Estoy diciendo la verdad… —¡Está aterrorizada! —ladró él, señalando a Lila—. Mírala. ¡Está temblando!
La miré. Y Lila estaba temblando: bella, dramática y perfectamente.
—Papá —susurré—, por favor, piensa en lo que estás diciendo…
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