—Tío, ¿por qué no usaste ese dinero para ti? —pregunté.
—No necesito mucho —respondió—. Aprendí que cuando cometes un error, solo necesitas a alguien que siga creyendo en tu bondad. Esta es mi manera de devolverte esa confianza.
Pasaron los días. Mamá se recuperó, quizás gracias al aire fresco y a las frutas dulces del huerto. Ayudé a vendérselas a los viajeros.
Dijeron: «Estas frutas tienen un sabor diferente, más dulce».
Mi tío sonrió y respondió:
“Porque fueron sembrados con gratitud.”
Un día, encontré una vieja caja de madera en un rincón de la casa.
En la tapa estaba grabado: «Si estás leyendo esto, significa que ahora descanso en paz».
La abrí. Dentro estaba la escritura de propiedad a mi nombre y una carta:
No soy bueno con las palabras, por eso planté. Gracias a ti y a tu madre por no rechazarme cuando todos lo hicieron. No tengas miedo de equivocarte; ten miedo de perder la bondad de tu corazón.
No pude terminar de leerlo… las lágrimas me lo impidieron.
Meses después, mi tío enfermó. Cáncer terminal, dijo el médico.
En su último momento en el hospital, tomó la mano de mi madre y murmuró débilmente:
Hermana... qué pena no ver a Tin (yo) casarse. Pero me voy feliz. Sé que ahora entiende lo que significa vivir bien.
Mi tío murió en una tarde tranquila.
El velorio fue sencillo: sin flores ni lujos, solo asistieron unos pocos vecinos.
Después del entierro, me quedé en medio del jardín que había plantado.
El viento mecía las hojas, y juro haber oído su voz:
No odies al mundo. Vive bien y la vida te será beneficiosa.
Un año después, el huerto de mi tío se había convertido en una gran plantación.
De ahí obtenemos nuestro sustento hasta el día de hoy.
Pero para mí, la herencia más valiosa no fue la tierra, sino la lección de confianza y bondad.
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