Mi padre murió cuando yo estaba en quinto grado. El día de su funeral, mi madre apenas podía hablar de dolor. Los familiares solo me ofrecieron unas palabras de consuelo antes de irse, cada uno por su lado. Desde entonces, mi madre nos mantuvo sola, trabajando en lo que pudo para que yo pudiera estudiar.
El único que nos visitaba a menudo era mi tío, el hermano menor de mi padre. Pero después de un año, lo encarcelaron por herir a alguien mientras estaba borracho. Desde entonces, todos lo repudiaron.
“La mala sangre no desaparece”, dijeron.
Miraron a mi tío con sospecha…y esa mirada nos alcanzó también a nosotros.
Diez años después, mi tío fue liberado.
"Aléjate de él", le advirtió su familia. "No queremos compartir su vergüenza".
Pero mi madre, una mujer acostumbrada al sufrimiento, respondió:
Sigue siendo hermano de tu padre. Es de nuestra sangre, pase lo que pase.
Vi a mi tío de pie frente a la puerta, delgado, con una mochila rota al hombro.
Mi madre sonrió y abrió la puerta.
Entra, hermano. Siempre habrá un lugar para ti en esta casa.
Desde entonces, mi tío vivió en la antigua habitación de papá. Todas las mañanas salía a trabajar; por la tarde arreglaba la cerca, barría el patio y cuidaba las plantas del jardín.
Una vez lo vi plantando algo y le pregunté qué era. Sonrió y dijo:
“Lo que planto aquí… alimentará buenos corazones.”
No lo entendí del todo así que me reí.
Tiempo después, la vida me golpeó de nuevo: perdí mi trabajo y mamá enfermó gravemente. Las deudas de las medicinas nos ahogaban. Una noche, sentado en la oscuridad, pensaba en vender la casa cuando mi tío se me acercó. Se sentó en silencio y dijo con voz tranquila:
Cuando murió mi hermano, tu madre fue la única que me aceptó. Ahora me toca a mí recompensarla. Prepárate y ven conmigo. No hagas preguntas.
Al día siguiente nos llevó en su viejo coche.
Recorrimos un camino que ascendía por las montañas hasta llegar a un vasto terreno rodeado de árboles. En el centro se alzaba una sencilla casa de madera, rodeada de flores.
“¿De quién es este, tío?” pregunté.
—Es nuestro —respondió—. Es para la familia.
Tras salir de prisión, trabajó en diferentes lugares, ahorrando poco a poco hasta comprar ese terreno. Durante diez años lo cultivó, construyó la casa, pero nunca se lo contó a nadie.
Mi madre lloró y la abracé, incapaz de decir una palabra.
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