Estaba solo en la cuna, con la cara roja como un tomate, los puños apretados, llorando como si lo hubieran dejado solo demasiado tiempo.
Lo cogí en brazos.
En cuanto me tocó el pecho, los gritos se suavizaron en hipos temblorosos. Sus deditos se aferraron a mi camisa como si se estuviera anclando.
«Te tengo», susurré. «Te tengo».
Me ardían los ojos.
Entonces vi la tirita.
Pequeña. En su muslo.
No era de esas que se ven después de una visita al médico. No estaba fresca ni parecía de médico.
Más bien parecía que cubría algo.
Un borde había empezado a despegarse.
No sé por qué la levanté. Instinto, quizás. O quizás ya estaba cansada de sentirme la única a la que mantenían en la oscuridad.
Retiré suavemente la esquina.
Y se me encogió el estómago.
No era sangre. No era un simple rasguño.
Era algo que no encajaba en la imagen que me había formado en la mente.
Me temblaron las manos.
Oí pasos atronadores bajando las escaleras.
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