Lo mataron. La misma gente que trabajaba para Héctor querían las tierras desde entonces. Tu madre trató de protegerte, pero también fue asesinada. Por eso te envié con tu tía a Querétaro, para que estuvieras lejos, a salvo hasta que fueras mayor de edad. Las lágrimas brotaron incontrolables. Toda mi vida había creído que mis padres murieron en un accidente de coche. Toda mi vida había cargada con esa tristeza, sin saber que en realidad fueron asesinados por tierras, por dinero, por la codicia de hombres sin alma.
¿Por qué nunca me lo dijo? Susurré. Porque quería que vivieras en paz, aunque fuera por un tiempo, porque sabía que si te enterabas querrías venganza y eso te habría destruido. Diego entró a la habitación en ese momento, se sentó junto a mí y me abrazó. Sofía, yo también lo supe hace poco, por eso me casé contigo tan rápido. Quería protegerte, darte la protección de nuestro apellido, de nuestra familia. Lo miré con ojos llorosos. ¿Me amas? ¿O solo fue por protegerme?
Él me tomó el rostro entre sus manos. Te amo, Sofía, desde el primer día que te vi. Sí, sabía de las tierras, del peligro, pero me casé contigo porque no puedo imaginar mi vida sin ti. Eres la mujer más valiente que conozco. Lo abracé con fuerza, llorando en su hombro. Tanto dolor, tanta mentira, pero también tanto amor. En los días siguientes, los abogados me explicaron todo sobre la herencia. Las tierras en León valían más de 50 millones de pesos.
Con el desarrollo industrial de la zona, su valor seguiría subiendo. Yo era oficialmente una de las mujeres más ricas de Guanajuato y no tenía idea, pero el dinero no me importaba. Lo que me importaba era la verdad, la justicia para mis padres. Decidí usar parte del dinero para contratar investigadores privados. Quería saber exactamente quiénes habían matado a mis padres. Héctor Salazar estaba en prisión, pero yo sabía que él era solo una pieza. Había más gente involucrada. Un mes después, los investigadores me entregaron un informe.
Dos hombres habían ejecutado el asesinato de mis padres. Uno ya estaba muerto. El otro vivía en Monterrey bajo una identidad falsa. La policía lo arrestó días después. Cuando me llamaron para testificar en el juicio, enfrenté a ese hombre cara a cara. Era viejo, canoso, con la mirada vacía. Le preguntó por qué lo había hecho. Él solo respondió: "Órdenes, me pagaron bien. Sentí asco, rabia, pero también extrañamente alivio. Por fin sabía la verdad. Por fin podía cerrar esa herida". Don Roberto se recuperó completamente.
Diego y yo volvimos a San Miguel de Allende, pero esta vez a una casa nueva, más segura. Pusimos sistemas de alarma, cámaras, guardias. No íbamos a arriesgarnos de nuevo. Decidí vender parte de las tierras, pero conservar las más importantes. Con el dinero creé una fundación en memoria de mis padres para ayudar a familias víctimas de extorsión y violencia. Quería que su muerte no fuera en vano. Una tarde, mientras Diego y yo caminábamos por las calles empedradas de San Miguel, me detuvo frente a la iglesia donde nos casamos.
¿Sabes? dijo él. Nuestra noche de bodas fue un desastre. Nunca tuvimos esa noche perfecta que soñabas. Sonreí con tristeza. No, pero sobrevivimos y eso es más valioso. Él me abrazó. Podemos tener una segunda noche de bodas, empezar de nuevo, esta vez sin peligro, sin miedo. Solo tú y yo. Asentí con lágrimas en los ojos. Me gustaría eso. Esa noche regresamos a casa, encendimos velas, pusimos música suave y por primera vez desde aquella noche caótica estuvimos juntos como esposos, en paz, en amor, sin sombras, acechando.
Pero incluso en medio de esa felicidad sabía que las cicatrices nunca desaparecerían del todo, que cada vez que cerrara los ojos recordaría el rostro de don Roberto diciéndome que huyera. Recordaría la pistola apuntando a la cabeza de Diego. Recordaría el miedo, el dolor, la pérdida. Y sabía que aunque Héctor estaba en prisión, el mundo seguía lleno de hombres como él, hombres dispuestos a destruir vidas por dinero. Y eso me aterraba. Los meses pasaron. La vida volvió a una especie de normalidad, aunque nunca sería la misma.
Don Roberto se jubiló y se mudó con nosotros. Decía que quería estar cerca, vigilarnos, protegernos. Yo lo llamaba papá porque eso era para mí, un padre. Diego retomó su trabajo en la empresa familiar, pero ahora con un rol más activo. Yo, por mi parte, me dediqué a administrar la fundación. Ayudamos a más de 100 familias en el primer año. Cada historia que escuchaba me rompía el corazón, pero también me daba fuerzas para seguir. Sin embargo, la paz no dura mucho.
Una tarde recibí una llamada anónima. Una voz distorsionada me dijo, Héctor Salazar no era el único. Hay más y vienen por ti. Colgé temblando. Le conté a Diego. Él llamó a la policía, pero me dijeron que sin pruebas no podía hacer nada. Las amenazas vacías no eran suficientes para abrir una investigación. Esa noche no dormí. Cada ruido me sobresaltaba. Diego instaló más cámaras, contrató más guardias, pero yo sabía que no podíamos vivir así para siempre, encerrados, con miedo.
Días después, uno de los guardias encontró un sobre en la entrada. Dentro, una foto mía tomada desde lejos con una cruz roja sobre mi rostro. Y una nota, las tierras o tu vida. Diego explotó. Ya basta. Vamos a vender todo. No vale la pena. Pero yo negué con la cabeza. No, si cedemos ahora, nunca pararán. Siempre habrá alguien más. Tenemos que enfrentarlos. Don Roberto me ayudó. Tiene razón, hijo. No podemos vivir huyendo. Contraté más investigadores. Rastrearon la llamada, la foto, todo.
Descubrieron que había un grupo nuevo liderado por un hombre llamado Rodrigo Valdés, socio de negocios de Héctor desde prisión. Él había tomado el control de la operación. Decidimos tenderle una trampa. Hice público que estaría en León, en las oficinas del notario, firmando la venta de una de las tierras. Era una mentira, pero la difundimos en redes, en periódicos. Queríamos que Rodrigo mordiera el anzuelo. El día señalado, la policía rodeó la zona. Yo estaba en una sala con cámaras ocultas acompañada de Diego y don Roberto.
Esperamos una hora. Dos horas, nada. Justo cuando pensábamos que no vendría, la puerta se abrió. Entró Rodrigo Valdés, un hombre joven, no mayor de 30 años, con traje caro y sonrisa arrogante. “Señorita Sofía”, dijo sentándose frente a mí. "Qué gusto conocerla por fin. No es mutuo", respondió con frialdad. El río. Entiendo. Héctor fue un idiota demasiado violento. Yo prefiero los negocios limpios. Por eso estoy aquí. Quiero comprarle las tierras a un precio justo. No están en venta.
Su sonrisa se desvaneció. Todo tiene un precio, señorita. Incluso su tranquilidad. Me estoy amenazando. Solo le ofrezco una salida. Acepta mi oferta o las cosas se pondrán complicadas. En ese momento, la policía irrumpió. Rodrigo se levantó de un salto, pero ya era tarde. Lo esposaron. En su teléfono encontraron pruebas, mensajes, fotos, aviones, suficientes para arrestarlo. Pero mientras se lo llevaban, me miró con odio. Esto no termina aquí, Sofía. Siempre habrá alguien más. Sus palabras me helaron la sangre porque sabía que tenía razón.
En las siguientes semanas, más arrestos, más nombres saliendo a la luz, una red entera de corrupción, extorsión, asesinatos, todo por tierras, por dinero, por poder. Yo colaboré con la fiscalía, di testimonios, entregué documentos, quería que todos pagaran, no solo por mí, sino por mis padres, por las cientos de familias que habían sufrido como nosotros. El juicio fue largo, meses de declaraciones, pruebas, debates, pero al final justicia. Héctor Salazar fue sentenciado a 30 años, Rodrigo Valdés a 25, otros cómplices, apenas menores, pero todos en prisión.
Cuando salí de la corte el día de la sentencia, los periodistas me rodearon. Me preguntaron cómo me sentía, si estaba satisfecha, si por fin tenía paz. Miré a las cámaras y dije: “La justicia se hizo, pero la paz esa es algo que tengo que construir cada día, porque el miedo no desaparece con una sentencia, las cicatrices no sanan con dinero, pero seguiré adelante por mis padres, por mi familia, por todas las víctimas que no tuvieron la suerte que yo tuve”. Esa noche, de regreso en San Miguel, Diego preparó una cena especial.
Don Roberto brindó con tequila. Por la familia, dijo, "por la justicia, por Sofía, la mujer más valiente que conozco. Brindamos, reímos, lloramos porque después de todo el dolor, la pérdida, el miedo, seguíamos juntos, seguíamos vivos y eso era lo único que importaba. Pero esa noche, antes de dormir, miré por la ventana hacia las estrellas y pensé en mis padres, en cómo habrían sido ellos, en qué me habrían dicho si estuvieran aquí. Y aunque nunca lo sabría, sentí su presencia, su amor, su orgullo.
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