La memoria del jardín
A la mañana siguiente, la luz del sol se filtraba por las cortinas mientras Obipa tocaba una melodía tranquila con su guitarra. Pero una pregunta aún persistía.
"¿De verdad fue esa la primera vez que viste mi cara?", pregunté.
Dejó la guitarra. «No. La primera vez fue hace dos meses».
Me contó que a menudo pasaba por un pequeño jardín cerca de mi oficina después de la terapia.
Una tarde, vio a una mujer con bufanda —yo— sentada sola.
A un niño se le cayó un juguete; lo recogí y sonreí.
“La luz tocó tu rostro”, dijo. “No vi cicatrices. Vi calidez. Vi la belleza que nace del dolor. Te vi a ti”.
No estaba completamente seguro hasta que me oyó tararear una melodía que reconoció.
«Me quedé callado», admitió, «porque necesitaba estar seguro de que mi corazón te oía más fuerte de lo que mis ojos podían ver».
Se me llenaron los ojos de lágrimas. Había pasado años escondiéndome, convencida de que nadie podría amarme de verdad.
Pero este hombre me amaba tal como era.
Esa tarde volvimos caminando a ese mismo jardín, de la mano.
Por primera vez, me quité el pañuelo en público. La gente me miraba. Pero en lugar de vergüenza, sentí libertad.
Una imagen de amor
Una semana después, los alumnos de Obipa nos sorprendieron con un álbum de fotos de su boda. Dudé en abrirlo, con miedo a lo que pudiera encontrar.
Nos sentamos juntos en la alfombra de la sala, pasando página tras página, llenas de risas y música.
Entonces apareció una fotografía que me dejó sin aliento.
No fue montada. No fue editada.
Me quedé cerca de una ventana, con los ojos cerrados, bajo la luz del sol, que me envolvía en suaves sombras.
Por una vez, parecía tranquilo, sin rastros.
Obipa me sujetó la mano con fuerza.
“Esa es la mujer que amo”, dijo.
En ese momento de quietud, entendí: la verdadera belleza no se encuentra en una piel perfecta, sino en el coraje de seguir viviendo, de seguir amando y de permitirse ser visto.
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