La noche de la verdad
A los veinte años, un accidente en la cocina cambió mi vida para siempre. Una fuga de gas explotó mientras cocinaba, y las llamas me marcaron la cara, el cuello y la espalda con cicatrices que jamás desaparecerían.
Desde aquella noche ningún hombre me ha vuelto a mirar con verdadero afecto, sólo con lástima o con una curiosidad distante.
Entonces conocí a Obipa, un amable profesor de música ciego.
Nunca me miraba fijamente. Solo escuchaba.
Oyó mi voz, sintió mi bondad y amó a la persona que había en mí.
Salimos durante un año. Cuando me propuso matrimonio, los vecinos susurraron cosas crueles:
“Solo aceptaste porque no puede ver tu cara”.
Me reí suavemente.
«Prefiero casarme con un hombre que me vea el alma que con alguien que solo me juzgue la piel».
Nuestra boda fue pequeña, pero estuvo llena de calidez y música. Llevé un vestido de cuello alto que cubría cada cicatriz, pero por primera vez en años, no sentí la necesidad de esconderme. Me sentí realmente vista, no por la vista, sino por el amor.
Esa noche, en nuestro pequeño apartamento, Obipa recorrió mis dedos, mi rostro, mis brazos.
«Eres aún más hermosa de lo que imaginaba», susurró.
Las lágrimas brotaron de mis ojos, hasta que sus siguientes palabras me dejaron paralizada.
“He visto tu cara antes.”
Dejé de respirar.
"Estás... estás ciego."
—Sí —respondió en voz baja—. Pero hace tres meses me operaron delicadamente los ojos. Ahora veo sombras y formas tenues. No se lo dije a nadie, ni siquiera a ti.
Mi corazón se aceleró. "¿Por qué guardarías ese secreto?"
Porque quería amarte sin el ruido del mundo. Necesitaba que mi corazón te conociera antes que mis ojos. Y cuando por fin vi tu rostro, lloré, no por tus cicatrices, sino por tu fuerza.
Él me había visto, y aun así me eligió.
Su amor nunca fue cuestión de ceguera. Fue cuestión de valentía.
Esa noche, finalmente creí que era digna de amor.
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