Le pidió privacidad al doctor. Una vez solos, se desplomó en su silla.
"Tiene un ataque al corazón", dije en voz baja.
"Sí."
"¿Cuánto tiempo hace que lo sabe?"
Se miró las manos. "Dos años."
"¿Dos años?" Me tembló la voz. "Desde..."
"Desde la noche en que murió Conan", admitió. "Fue entonces cuando empezó el daño. Me diagnosticaron poco después. Lo he estado controlando... y ocultando lo grave que se ha vuelto."
De repente, todo encajó.
"Por eso llamaste a Conan esa noche. Estabas teniendo un infarto."
Asintió, con lágrimas en los ojos. No fue un infarto, pero estuvo cerca. Entré en pánico. Lo llamé y le pedí que me llevara al hospital.
Y él corría a ayudarte.
Sí. Un vecino terminó llamando a una ambulancia. Apenas recuerdo nada. Desperté en el hospital... y Conan ya se había ido.
Le tomé la mano. "¿Por qué no me lo dijiste?"
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