No se giró. No respondió. Se quedó allí parado, como congelado.

Dan, en serio. Me estás asustando.

Cuando por fin se dio la vuelta, su expresión me dejó sin aliento. Era culpa. Una culpa cruda y aplastante. Y algo más... miedo.

—Tengo algo que mostrarte —susurró—. Hay algo en la caja fuerte... que necesitas leer. Antes de... antes de nuestra primera noche como matrimonio.

Se me encogió el estómago. "¿De qué estás hablando?"

Le temblaron las manos al introducir el código. La caja fuerte se abrió con un ruido sordo en la silenciosa habitación.

—Lo siento —dijo, con la voz quebrada—. Debería habértelo dicho antes.

Sacó un sobre blanco, desgastado por los bordes como si lo hubieran tocado demasiadas veces. Dentro había un teléfono viejo.

La pantalla estaba rota. La batería probablemente se mantenía unida gracias a las oraciones.

"¿Qué es esto?" pregunté, mi voz sonando más baja de lo que pretendía.

—Mi viejo teléfono. —Presionó el botón de encendido y esperó a que se encendiera—. Mi hija lo encontró hace unas semanas. Hacía años que no lo veía. Lo cargué y encontré...

Se quedó en silencio, abrió los mensajes y giró la pantalla hacia mí.

Fue una conversación entre él y Peter. De hacía siete años. Antes de que Peter muriera.

Observé a Dan subir la página, mostrándome su intercambio. Al principio, típicas cosas de chicos. Bromas sobre deportes. Planes para tomar cervezas. Luego, la conversación cambió. Vi que Dan se había estado desahogando.

Dan: No lo sé, tío. A veces veo lo que tienes y me pregunto si alguna vez tendré tanta suerte. Tú e Isabel simplemente trabajáis, ¿sabes?

Peter: Lo encontrarás. Solo lleva tiempo.

Dan: Sí, puede ser. Pero en serio, te sacaste la lotería con ella. Es increíble. Tienes suerte, ¿lo sabes?

Y la respuesta de Pedro me dejó sin aliento:

Peter: No. En serio. No vayas.

Una pausa. Luego:

Peter: Prométeme que nunca intentarás nada con ella. Jamás. Es mi esposa. No te pases de la raya.

Me quedé mirando las palabras hasta que se me enredaron, con las manos frías y entumecidas. En ese instante, todo encajó. Dan había estado lidiando con su propio divorcio, probablemente sintiéndose a la deriva y vulnerable, y se había pasado de la raya al admirar lo que Peter tenía de una forma demasiado obvia. Y Peter, protector y posesivo como pueden serlo los esposos devotos, había establecido un límite firme.

—Había olvidado por completo que existía esta conversación —dijo Dan en voz baja. Le temblaba la voz—. Estaba en un momento muy difícil en aquel entonces. Mi matrimonio se estaba desmoronando. Los estaba viendo a ti y a Pete en la barbacoa, viendo lo bien que se llevaban, y dije una tontería. Nunca planeé nada en aquel entonces. Te lo juro por Dios, Isabel. Eras su esposa. La esposa de mi amigo. Nunca me permití pensar en ti de esa manera.

Se sentó en el borde de la cama, con la cabeza entre las manos.

Cuando empezamos a acercarnos después de su muerte, no fue algo a largo plazo. No fue manipulación. Simplemente... sucedió. Y para entonces, Pete ya llevaba años muerto. Pero cuando encontré este mensaje... Dan me miró, y nunca lo había visto tan destrozado. "Ya habíamos enviado las invitaciones. Ya lo habíamos reservado todo. Y entré en pánico. Porque, ¿y si rompía mi promesa? ¿Y si me aprovechaba de ti cuando estabas vulnerable? Dios mío, ¿y si soy la peor clase de persona?"

Me quedé congelado.

—Necesito que me digas la verdad —dijo—. ¿Crees que te manipulé? ¿Crees que usé tu dolor para conseguir lo que quería?

“Dan…”

Porque si lo haces, podemos terminar esto ahora mismo. Dormiré en el sofá. Encontraremos una anulación. Lo que necesites.

Me quedé mirando a este hombre que acababa de casarse conmigo, que se había ofrecido a marcharse en nuestra noche de bodas porque estaba aterrorizado de haberme lastimado.

“¿Me amas?” pregunté.

“Sí, Dios, sí.”

Me acerqué a él, tomé su rostro entre mis manos y le hice mirarme.

—Peter no planeaba morir —dije en voz baja—. No sabía qué pasaría. Y si pudiera vernos ahora mismo, creo que se sentiría aliviado. De todos los hombres del mundo, terminé con alguien bueno. Alguien que nunca me presionó. Alguien que nunca usó mi dolor en mi contra. Alguien que se tortura por un mensaje de texto de hace siete años.

Los ojos de Dan se llenaron de lágrimas.

—No rompiste una promesa —continué—. La vida pasó. Ambos sobrevivimos a algo horrible y nos reencontramos al otro lado. Eso no es una traición. Es simplemente ser humano.

“Tenía mucho miedo de decírtelo”, susurró.

—Lo sé. Y por eso sé que eres la persona indicada.

Nos besamos entonces; no el beso apasionado y ansioso que uno esperaría en una noche de bodas, sino algo más tranquilo y mucho más significativo. Fue como volver a elegirnos, plenamente conscientes de nuestras cicatrices, miedos y un pasado complicado.

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