El hermano que no me soltaba
Pasó media hora, aunque pareció una eternidad.
Emily yacía inmóvil, mirando al techo, entumecida y vacía.
Michael estaba de pie junto a la ventana, con los hombros temblorosos.
Una enfermera habló en voz baja, con un tono suave pero firme:
"¿Le gustaría cargarlo?"
Emily dudó. Su corazón le gritaba que no podía.
Pero entonces pensó en Jacob, su hijo de siete años.
Estaba tan emocionado por conocer a su hermanito.
Había pintado un cartel que decía "¡BIENVENIDO A CASA, BEN!" en letras azules grandes e irregulares.
Se merecía la oportunidad de despedirse.
Jacob entró lentamente, agarrando un pequeño osito de peluche.
Tenía los ojos húmedos.
"¿Mami?", susurró.
Emily asintió, con la voz atrapada en la garganta.
La enfermera colocó cuidadosamente el pequeño bulto en los brazos de Jacob.
Él contempló el rostro inmóvil: pálido, tranquilo, perfecto.
Luego, con labios temblorosos, dijo:
Hola, Ben… soy tu hermano mayor.
Le rozó la mejilla a Ben con un dedito.
"Mamá dijo que serías valiente. Quizás solo estés durmiendo, ¿eh?"
Y entonces ocurrió algo imposible.
Un suave sonido rompió el aire.
Un grito, débil al principio, luego más fuerte.
Emily gritó.
Las enfermeras se quedaron paralizadas.
Michael se tambaleó hacia atrás, agarrándose al marco de la cama.
Los ojos de Jacob se abrieron de par en par.
"¡Mami! ¡Está llorando! ¡Ben está llorando!"
La enfermera se apresuró a gritar:
"¡Tenemos pulso! ¡Llamen al Dr. Reed, ya!"
La sala estalló en movimiento.
Las máquinas pitaron, las órdenes volaron, las manos se movieron rápidamente.
“Vía respiratoria despejada.”
“Frecuencia cardíaca en aumento.”
“¡Presión estable!”
Emily sollozaba desconsoladamente.
Michael se arrodilló junto a la cama, cubriéndose la cara.
Y a pesar de todo, ese pequeño y constante llanto llenó la habitación:
el sonido de una vida que se negaba a desvanecerse.
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