Me presenté en casa de mi hermana Elena sin avisar un viernes por la noche. Había conducido desde Valencia tras recibir un mensaje inquietante de una de sus vecinas:
Algo no va bien. Por favor, vengan lo antes posible.
Cuando toqué el timbre, no hubo respuesta. La puerta estaba entreabierta, así que la empujé hacia adentro y me quedé sin aliento.
Elena estaba durmiendo en el felpudo.
Acurrucada con ropa desgastada y rota. Con el pelo enmarañado. Las manos sucias. Parecía irreconocible. Era mi hermana, la brillante arquitecta que una vez abandonó su carrera por amor.
Desde dentro de la casa, oí risas y música a todo volumen. Un hombre salió al pasillo. Daniel. Su esposo.
Sin siquiera mirarme, se limpió los zapatos en la espalda de Elena como si fuera una alfombra y le dijo con naturalidad a la rubia que estaba detrás de él, vestida de rojo:
«No te preocupes, cariño. Solo es nuestra criada loca».
La mujer se rió.
No grité. No lloré.
Di un paso adelante.
La habitación quedó en silencio.
Me reconocieron al instante. El rostro de Daniel palideció. La sonrisa de la mujer se desvaneció. Elena se movió, despertando con un suave gemido.
—Buenas noches —dije con calma—. Daniel, ¿verdad?
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