Dentro de la caja fuerte había una pequeña bolsa llena de objetos cuidadosamente seleccionados. Al abrirla, me quedé sin aliento. Billetes cuidadosamente atados. Una caja de terciopelo con una pulsera que alguna vez tuve. Y una carta dirigida a mí, escrita a mano por mi esposo.
Por un momento, no pude hablar.
Kiran estaba a mi lado, en silencio y paciente, mientras yo desdoblaba la carta y comenzaba a leer.
Mi esposo me explicó todo con delicadeza: cómo su madre había reservado ahorros que no quería que se malversaran, cómo habían guardado esos fondos para el futuro de nuestra familia y cómo él y su madre esperaban que, con el tiempo, encontráramos lo que habían dejado atrás.
Se disculpó por las dificultades que le supuso su cirugía y expresó su esperanza de que este regalo aliviara el peso que había estado cargando.
Era el tipo de carta escrita con amor, honestidad y el deseo de cuidar a quienes habían quedado atrás.
Cuando terminé de leer, mi hijo me apretó la mano. “Papá y la abuela hicieron todo esto por nosotros”, susurró.
Nos sentamos en silencio un rato, dejando que la verdad se asentara. No se trataba de dinero. Se trataba de cariño, planificación y un último acto de compasión de dos personas que querían que tuviéramos un camino más firme que el que habíamos recorrido.
Había también un segundo sobre, este para Kiran. Estaba lleno de ánimo, consejos y orientación paternal, escritos para los años que crecería sin su padre a su lado. Observé cómo mi hijo asimilaba cada palabra, con una expresión llena de orgullo y emoción.
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