TENÍA QUE SABER LA VERDAD

Al llegar a casa, corrí al baño y levanté mi blusa frente al espejo.

Ahí estaba.

Junto a mis costillas izquierdas —donde siempre creí que era una cicatriz vieja de un golpe— había una línea fina, casi blanca, de unos cuatro centímetros.

Una cicatriz perfecta.
Una cicatriz de laparoscopía.

Me quedé paralizada.

No era un raspón.
Nunca lo fue.

Era una incisión quirúrgica.

Las lágrimas empezaron a caer sin que pudiera controlarlo.

¿Quién me hizo esto?
¿Mis “amigos”?
¿Mi exnovio de esa época?
¿O el conductor del Didi?

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