También había estados de cuenta bancarios de cuentas que nunca supe que existían. Números que parecían irreales. Roberto había sido conductor de autobús durante 40 años, pero aparentemente también había sido un inversionista muy inteligente.
Cada peso que ahorrábamos, cada sacrificio que hacíamos, él lo había multiplicado en silencio y yo nunca supe nada. En la carta, Roberto explicaba que había mantenido todo en secreto porque no quería que yo me preocupara por el dinero, ni que Ángela supiera de nuestra situación financiera real. ¿Conoces a nuestra hija Antonia? Si supiera que tenemos tanto dinero, su actitud cambiaría.
Quiero que ella nos ame por lo que somos, no por lo que tenemos. Qué ironía. Nuestra hija nos había dejado pensando que no teníamos nada cuando en realidad teníamos todo. Esa noche no pude dormir. Caminé por la casa tocando los muebles viejos, los adornos que Ángela siempre había criticado por ser anticuados. Miré las fotos familiares colgadas en la pared, especialmente esa donde ella tenía 5 años y estaba sentada en las piernas de Roberto riendo.
¿Dónde había quedado esa niña dulce cuando se había vuelto tan fría, tan calculadora? Al día siguiente, muy temprano, sonó el teléfono. Era Ángela otra vez. Su voz sonaba diferente, más suave, pero yo ya había aprendido a desconfiar de esos cambios de tono. Mamá, ¿cómo estás? Quería decirte que ya hicimos la transferencia del dinero de la casa y el carro.
Te depositamos tu parte en tu cuenta. No es mucho, pero te va a servir para vivir unos meses mientras buscas algo más pequeño. Mi parte, pregunté manteniendo la voz calmada. Sí, mamá. Obviamente no te íbamos a dejar sin nada. Te dimos el 30%. Es justo, ¿no? Nosotros necesitamos el dinero para la inversión en Europa. Eduardo tiene una oportunidad de negocio increíble allá.
30% de mis propias cosas. Qué generosa. Entiendo, hija. ¿Y cuándo se van? Hoy en la tarde. Ya tenemos las maletas listas. Vamos a estar fuera por lo menos 6 meses, tal vez más si el negocio funciona bien. Pero no te preocupes, mamá. Cuando regresemos te ayudamos a encontrar un departamento pequeño, algo acorde a tus necesidades.
Acorde a mis necesidades, como si ella supiera cuáles eran mis necesidades. Está bien, Ángela. que tengan buen viaje. Ay, mamá, sabía que ibas a entender. Siempre fuiste muy comprensiva. Te amamos mucho. Y colgó. Me quedé allí con el teléfono en la mano y por primera vez en meses me reí. Me reí como no lo había hecho desde que murió Roberto. La situación era tan absurda que era cómica.
Mi hija me había robado, me había echado de mi propia casa, me había hablado con una condescendencia insoportable. y todo para financiar una aventura europea que probablemente sería un desastre. Pero lo que más me molestaba no era el dinero, era la facilidad con la que me había descartado. 45 años de vida dedicados a ella, de sacrificios, de amor incondicional y me había eliminado de su vida con una llamada telefónica de 2 minutos. Eso sí que dolía. Revisé mi cuenta bancaria en línea.
Efectivamente, habían depositado una cantidad que para ellos probablemente parecía generosa, pero que para mí era una burla. Habían vendido la casa de la playa por mucho menos de lo que valía, seguramente porque necesitaban el dinero rápido y el carro de Roberto lo habían malbaratado.
Esa tarde, desde mi ventana, vi a Ángela y Eduardo subiendo maletas a un taxi. Él cargaba dos maletas enormes. Ella llevaba un bolso de viaje que parecía muy caro. Los vi reírse, besarse, hacer planes. Parecían dos adolescentes emocionados por una aventura. Nunca voltearon hacia mi ventana, nunca se despidieron. Cuando el taxi se fue, me senté en la cocina con una taza de té y los documentos de Roberto extendidos sobre la mesa.
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