"Mamá, ¿decoramos el árbol aquí también el año pasado?", preguntó Kirill de repente.
Inna pensó un segundo. Recordó aquella Nochevieja: la seguridad, la policía, la histeria de su suegra, el frío en el pecho.
"Sí, hijo", sonrió. "Solo que entonces había mucha gente innecesaria y poca alegría. Y hoy, solo los que se quieren de verdad".
El teléfono vibró. Un mensaje de Alexey:
"Feliz Año Nuevo a los niños mañana. Mamá le envía el mismo mensaje".
Inna respondió secamente: "De acuerdo. El mismo horario". Y guardó el teléfono.
"¡Mamá, mira esta estrella!" Masha le entregó la punta brillante. "¿Puedo colgarla yo misma?"
"Por supuesto", dijo Inna alzando a su hija en brazos.
Cuando el reloj dio la medianoche, se quedaron abrazadas junto a la ventana, viendo los fuegos artificiales sobre el pueblo y pidiendo deseos.
Inna pidió un simple deseo: que en esta casa siempre hubiera espacio solo para quienes llegaran con amor, no con órdenes.
Sabía que si alguien volvía a intentar cerrarles la puerta a ella y a sus hijos, ya no se quedaría callada.
Porque una vez, en el Año Nuevo más frío, ya había demostrado que para quienes les faltaban el respeto a ella y a sus hijos, realmente no había espacio.
Pero para ella misma, para sus seres queridos y para una nueva y pacífica felicidad, ahora había suficiente espacio en su hogar.
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