"Sí, tengo derecho", respondió ella con calma, mostrando una copia de la decisión del tribunal, que estipulaba que el lugar de residencia de los niños se determinaría según su dirección y que todos los asuntos de visitas se resolverían de mutuo acuerdo.
Sergey, quien se había convertido casi en un amigo de la familia en los últimos meses, comentó una vez:
"Sabes, Inna Vladimirovna, has cambiado mucho. Para mejor".
Se rió:
"Por fin recordé que mi nombre figura como propietaria. Y no solo en los documentos de la casa".
La casa se estaba transformando poco a poco. Inna pintó las paredes del salón, cambió de lugar los muebles, se deshizo del pesado espejo que tanto le gustaba a su suegra y les compró literas a los niños. Por las noches, horneaban galletas juntas, veían películas y jugaban a juegos de mesa.
A veces, cuando los niños se dormían, Inna se sentaba junto a la ventana con una taza de té y contemplaba las luces de las casas vecinas. Allí, al otro lado del muro, otras familias eran ruidosas, a veces bastante prósperas, a veces igual de atribuladas.
Ya no le temía estar sola.
Tenía un hogar. Había vuelto al trabajo mientras, simultáneamente, completaba el curso de diseño de interiores con el que siempre había soñado. Tenía hijos que corrían a abrazarla cada mañana.
Eso era suficiente para que no se sintiera abandonada.
Epílogo. Nochevieja.
Había pasado un año.
La noche del 31 de diciembre, Inna estaba decorando el árbol de Navidad con Masha y Kirill. Mamá llegó temprano, trayendo su habitual ensalada de mimosa, pasteles y una bolsa de mandarinas. Viejas canciones sonaban suavemente en los altavoces y el aire olía a canela y resina de pino.
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