—Claire, lo siento —dijo con voz baja y ronca—. Te... te debo la verdad. Vivian murió.

Lo miré fijamente. "¿Qué?"

—Tenía un cáncer terminal —dijo en voz baja—. Ya no está.

Con manos temblorosas, metió la mano en el bolsillo de su abrigo y sacó la fotografía: la que Vivian le había enviado en Nochebuena. La puso en mis manos con tanto cuidado como si fuera a romperse.

Le di la vuelta y mis propias manos ahora temblaban.

La letra era clara pero descolorida, como si hubiera sido escrita con las últimas fuerzas que le quedaban a Vivian.

Tengo cáncer. Los médicos dicen que me quedan semanas, quizás días. Encontré tu dirección a través de un viejo amigo. Espero que no te importe. Te envío esta foto porque necesito que sepas de mi hijo. Necesita a alguien. Estará solo cuando yo ya no esté. Logan, eres la única persona en quien confío su corazón. Por favor... prométeme que estarás ahí.

Debajo, un número de teléfono y una dirección.

—Envió esa foto para despedirse —explicó Logan en voz baja—. Pero también quería que supiera del niño de la foto. Se llama Aiden. Tiene síndrome de Down.

Me quedé mirando a mi marido, intentando asimilar lo que decía. Se me revolvió el estómago.

Te dejó hace años. ¿Y ahora quiere que... qué? ¿Criar a su hijo?

—No me lo pidió directamente —añadió, con la voz ligeramente quebrada—. No con palabras. Pero no tenía a nadie más. Su marido se fue después del diagnóstico de Aiden. Sin familia. Sin apoyo. Solo ella y el niño.

Sentí que no podía respirar, como si las paredes se estuvieran cerrando.

¿Y dejaste a tu familia para ir con ella? ¿Sin decirme nada? ¿Sin decirme nada durante seis meses?

Estaba en shock, Claire. No sabía en qué me estaba metiendo. Pensé que tal vez me iría unos días para ayudarla a resolver las cosas. Pero cuando llegué...

Se frotó la cara como si hubiera estado conteniéndolo todo durante meses.

“Ella ya estaba muriendo.”

Logan me miró a los ojos y, por primera vez, vi el peso de todo aquello aplastándolo.

Me quedé. Cuidé de ella... y de Aiden. No pretendía estar ausente tanto tiempo. Pero después de su muerte, no podía dejarlo allí. No tenía adónde ir, nadie que lo quisiera.

Me quedé en silencio porque mi pecho estaba demasiado lleno: la ira y el dolor luchaban por el mismo espacio.

Todo lo que decía tenía sentido y, sin embargo, de alguna manera, no lo tenía, todo a la vez.

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