“No lo sé, hijo, pero sé que volveremos a esa plaza central cada año en este mismo día, y llevaremos flores a esa banca donde todo empezó. Esa será nuestra forma de agradecerle.” “¿Y si algún día regresa?”, preguntó Elías lleno de esperanza. Entonces me arrodillaré frente a ella y diré todo lo que debí decir ese día”, respondió Alejandro con firmeza. En casa, Olivia los recibió sorprendida. ¿Dónde estaban? Estaba preocupada. Alejandro abrazó a su esposa y dijo en voz baja, “Fuimos al cerro.
Buscábamos a la niña que salvó a Elías.” “¿Y la encontraron?”, preguntó ella con evidente escepticismo. “No, pero encontramos algo más importante. ¿Qué cosa?” Alejandro la miró a los ojos. Entender que no todo en la vida se explica con lógica y que a veces solo hay que creer y ser agradecido. Olivia quiso discutir, pero al ver la expresión de su esposo, guardó silencio. Algo había cambiado en él. Ahora era más suave, más sereno y hasta ella, con sus números y hechos podía verlo.
Pasaron se meses desde que Elías recuperó la vista. Muchas cosas cambiaron, pero nada tanto como Alejandro, un hombre acostumbrado a resolverlo todo con dinero y poder, se encontró frente a algo que no podía comprar ni controlar y eso lo transformó. Creó una organización de ayuda y la llamó Fundación María Molina en honor a María. Ayudaba a niños de familias con pocos recursos que tenían problemas de visión. Pagaba operaciones, medicinas y rehabilitación. Alejandro supervisaba cada caso personalmente y los empleados estaban sorprendidos por lo atento y amable que se había vuelto su jefe.
Elías también cambió. Su vista volvió por completo, mejor incluso que la de otros niños de su edad. Los doctores solo se encogían de hombros, llamándolo un fenómeno médico. Pero el niño no solo cambió físicamente, empezó a notar lo que antes nunca veía. La soledad en los ojos de sus compañeros, la tristeza de una maestra, el cansancio en el rostro de su padre. Asistía a una escuela privada llena de niños ricos. Usaban ropa costosa, hablaban de vacaciones y de los aparatos más nuevos.
Pero Elías ya no se sentía parte de ese mundo. Cada vez que pasaba frente a una escuela pública o veía a niños jugando afuera, recordaba a María, la niña descalza de vestido gastado, que era más rica que todos sus compañeros juntos. Un día, al volver de la escuela, le pidió al chóer que se detuviera cerca de un parque pequeño. En una banca estaba sentado un niño de su edad, delgado, con una chamarra remendada, dibujando algo en un cuaderno viejo.
Elías se acercó. Hola, ¿qué estás dibujando? El niño se sobresaltó y cubrió su cuaderno, esperando burlas, pero al ver la expresión amable de Elías, respondió con timidez. Pájaros, me gusta verlos. Puedo ver. Con duda el niño le entregó el cuaderno. Los dibujos eran sencillos, pero llenos de alma. Son hermosos, dijo Elías con sinceridad. Me llamo Elías. Mateo respondió el niño, dejando salir una sonrisa tímida. Desde ese día, Elías pasaba seguido por ese parque. El y Mateo hablaban de pájaros, de dibujo, de la vida.
Elías le llevaba lápices buenos y cuadernos, y Mateo le enseñaba a notar la belleza en las cosas simples, el vuelo de un gorrión, los dibujos de la corteza, el juego de la luz en el agua. Y cada vez que Elías hacía algo bueno, recordaba a María, la niña, que no había tenido miedo de acercarse a él cuando estaba ciego y solo. La búsqueda de María nunca se detuvo. Alejandro contrató investigadores privados, pegó carteles y contactó a los servicios de protección infantil.
Pero todos los esfuerzos fallaron. La niña había desaparecido como si se la hubiera tragado el aire. Y entonces, un día, mientras Alejandro revisaba documentos en la oficina de la Fundación María Molina, su secretaria anunció, “Hay una mujer que quiere verlo. Dice que es sobre una niña llamada María.” Alejandro se levantó tan rápido que tiró la silla. Qué pase de inmediato. Entró una mujer de unos 50 años con un traje gris sencillo. Su rostro estaba cansado, pero era amable.
Hola, me llamo Linda Pérez. Soy trabajadora social del hogar infantil San Miguel en las afueras de la ciudad, dijo, sentándose en la silla que él le ofreció. Escuché sobre su fundación, la que creó en honor a María, ¿verdad? Conoció a una niña con ese nombre. El corazón de Alejandro empezó a latir con fuerza. Sí, ella ella ayudó a mi hijo. Llevamos 6 meses buscándola. ¿Sabe dónde está? Linda Pérez suspiró. No, pero hace 3 años una niña llamada María vivió en nuestro hogar.
Tenía 8 años. Era muy especial. Siempre decía que tenía una misión, que debía ayudar a alguien. El personal pensaba que tenía demasiada imaginación. ¿Qué le pasó? Un día dijo que tenía que encontrar al niño al que le devolvería la luz. No entendimos qué quería decir y una semana después desapareció del hogar y nunca volvió. Avisamos a la policía. Buscamos por todos lados, pero nada. Hizo una pausa. Han pasado 3 años. Temíamos lo peor. Pero cuando escuché de su fundación y que una niña llamada María ayudó a un niño ciego a ver, pensé que podría ser ella.
Alejandro tomó el teléfono. Elías, ven a la oficina de inmediato. Es urgente. 20 minutos después, los tres, Alejandro, Elías y Linda Pérez, manejaban hacia las afueras de la ciudad. El hogar infantil San Miguel resultó ser un edificio viejo de dos pisos, con la pintura desgastada y un pequeño patio de juegos. La directora, una mujer mayor de cabello plateado, los recibió en su oficina. Dijo que se llamaba María, murmuró con tristeza. Sí. La recuerdo. Era una niña inusual, callada, pero con una especie de luz interior.
Siempre ayudaba a los más pequeños, consolaba a los que lloraban en la noche. ¿Dijo alguna vez a dónde pensaba ir?, preguntó Alejandro. No, una mañana simplemente ya no estaba en su cama. Buscamos por todo el barrio, preguntamos a todos. Nada. La directora se puso de pie. ¿Quieren ver su cuarto? No hemos tocado nada. Está tal como lo dejó. Subieron al segundo piso. El cuarto era pequeño, cuatro camas, buró sencillos, un ropero angosto. La directora se acercó a una de las camas.
Ella dormía aquí. Elías miró alrededor y se quedó inmóvil. En la pared, sobre la cama, colgaba un dibujo hecho con lápices de colores por una mano infantil. Mostraba a un niño con un traje blanco sentado en una banca bajo un árbol. A su lado estaba una niña de cabello despeinado extendiendo las manos hacia él. Parecía que lo salía de sus manos. “Ese, ese soy yo!”, susurró Elías. “¿Y ella, “¿Pero cómo?” La directora se acercó, lo dibujó se meses antes de irse.
Le preguntamos qué era y dijo, “Es mi futuro.” Un escalofrío recorrió a Alejandro. La niña lo sabía. De algún modo sabía que esto pasaría. “¿Dejó algo más?”, preguntó él con la voz ronca. La directora abrió un buró y sacó un cuaderno escolar delgado. Solo esto, su diario. Lo leímos buscando pistas, pero no había nada concreto. Alejandro tomó el cuaderno con manos temblorosas y abrió la primera página. Con letra infantil decía: “Mi diario, aquí escribiré mientras espero mi misión.” Pasó las páginas.
Las entradas eran cortas y sencillas. Hoy fui otra vez a la plaza. Él no estaba. La cuidadora me preguntó por qué voy todos los días. No puedo explicarlo. Solo sé que debo ir pronto. Siento que lo veré pronto. Al fin llegó a la última entrada. Estaba fechada el día en que se conocieron. Hoy es el día. Me desperté y lo supe. Voy a encontrar al niño al que debo ayudar. No sé cómo lo haré, pero creo que cuando llegue el momento lo sabré.
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