Los reservados. El mostrador. El suelo ajedrezado. El ruido de la cocina subía y bajaba a un ritmo familiar. Los platos tintineaban. Se servía el café. Se pedían los pedidos. Por un instante, Michael sintió una oleada de alivio. Tal vez le había estado dando demasiadas vueltas.
Entonces se dio cuenta de lo que faltaba.
La calidez no había desaparecido exactamente. Pero se sentía más tenue. Menos personal. Los camareros se movían con eficiencia, pero sus sonrisas no llegaban a sus ojos. Las conversaciones entre el personal parecían entrecortadas, transaccionales. El restaurante funcionaba, pero ya no tenía la misma vida que antes.
"¿Solo tú?", preguntó una joven camarera desde el mostrador de recepción. Su etiqueta decía Megan. No levantó la vista al hablar.
"Sí. Contraataque".
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