"Exheredero", corrigió Semión Borisovich, hojeando el testamento.
"Según el nuevo testamento, redactado ayer, todos los bienes de Anna Pavlovna van a la Fundación para Jóvenes Investigadores". Tu marido no tiene nada que ver.
Mi jugada maestra. Vi cómo el último rayo de esperanza se desvanecía en sus ojos, y miró a Igor con odio puro, como si todo fuera culpa suya.
Mi hijo, de cuarenta años, rompió a llorar.
“Mamá… lo siento. No quise… ella es la que…”
Lo miré, a este hombre de cuarenta años, ocultando su debilidad tras su esposa.
El inmenso amor maternal había muerto en esa habitación, bajo los susurros de su esposa. Solo quedaba una amarga desilusión.
“Nadie te obligó a callar, Igor”, dije con calma. “Tú tomaste tu decisión. Acéptala”.
“¿Pero adónde iremos?”, gritó Svetlana, con la voz temblorosa de rabia y miedo. “¿A la calle?”
“Tenías un piso alquilado antes de decidir que me iba pronto”, le recordé. “Puedes volver allí. O a otro sitio”. —Eso ya no es mi problema.
Svetlana se abalanzó sobre sus pertenencias, las metió en una maleta y murmuró para sí misma.
Lo insultaron. Igor permaneció inmóvil, exhausto.
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