Cuando llegó el parto, mi hija nació sana, lloraba con furia. La llamé Grace.

El juez emitió una orden de protección: no me separaron de mi custodia, solo me dieron visitas supervisadas. Adrian intentó usar su encanto, luego amenazas. Ambas fallaron. La ley ya estaba vigilando.

Nuestro último enfrentamiento no fue cinematográfico, sino clínico. Una sala de conferencias sencilla, una pila de papeles. Adrian parecía más pequeño de lo que lo había visto nunca al firmar su renuncia a su influencia: nada de manipulación médica, nada de intimidación, nada de contacto sin supervisión.

Afuera, mi padre ajustaba el asiento del coche de Grace con manos expertas. "Pensé que querías algo común", dijo en voz baja.

"Todavía lo creo", le dije. "He aprendido que lo ordinario no es dónde vives, sino lo que decides proteger".

Él asintió. «A la luz del día. Sin dramas».

En nuestro nuevo apartamento, sin que Adrian lo supiera, las paredes estaban desnudas y el aire era fresco. Grace dormía plácidamente, a salvo de la tormenta en la que había nacido. Preparé té y observé cómo el cielo se aclaraba. La ilusión de seguridad se había esfumado, pero algo más fuerte la había reemplazado: una hija, un plan a la luz del día y un padre que había regresado cuando la noche amenazaba con engullirme.

Cerré la puerta y por fin dormí.

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