—Tu marido compró esta aerolínea anoche —dijo con desdén—. Te está esperando.

Lo que no me di cuenta fue que alguien mucho más peligroso ya estaba cerca: mi padre.

Tenía ocho meses de embarazo cuando descubrí el plan de mi marido multimillonario de robarnos a nuestro bebé.

No fue un momento cinematográfico dramático: ni truenos ni focos, solo el zumbido constante del aire acondicionado y el leve tintineo de los vasos mientras Adrian Roth le servía una copa a su madre abajo. Estaba despierto, inquieto por las constantes pataditas del bebé, cuando oí sus voces subir.

“Pensará que fue una complicación médica”, dijo Margaret con suavidad.

Sedación. Confusión. El papeleo se puede gestionar después.

La respuesta de Adrián fue más fría que el hielo:

Para cuando despierte, el niño ya será nuestro. Los médicos confirmarán que era necesario. No le quedará más que el dolor y la recuperación.

Sus palabras me congelaron.

Me casé con Adrián por su brillantez, su generosidad, la ilusión de seguridad que prometía su fortuna. En cambio, su riqueza se había convertido en un arma.

De vuelta en el dormitorio, mi corazón se aceleró. Un tenue resplandor proveniente del armario me recordó lo que había visto una semana antes. Detrás de la supuesta "bolsa de deporte" de Adrian había un maletín negro. Dentro había pulseras de hospital, un formulario de consentimiento falsificado con mi firma, documentos bajo el título "Plan de Continuidad" y un pasaporte con su foto, pero con otro nombre: Andreas Rothenberg. Entre ellos había incluso un horario de vuelos de Roth Air Partners, una aerolínea que Adrian había adquirido apenas unos días antes.

Llamé al único hombre que nunca pensé que volvería a necesitar: mi padre, Daniel Mercer. No habíamos hablado en cinco años, desde que rechacé su advertencia de que la "vida normal" era una ilusión peligrosa. Cuando respondió, lo solté todo en un ataque de pánico.

—Te vas esta noche —dijo con firmeza—. Sin teléfono. Sin tarjetas. Con zapatos planos. Nos vemos en Signature Aviation en una hora.

A medianoche, salí sigilosamente por la escalera de servicio, pasando junto a las hortensias que Adrian insistía en que florecieran todo el año. Un coche enviado por mi padre esperaba en la acera. En el asiento trasero había un teléfono limpio y una chaqueta vaquera descolorida: su toque, práctico y reconfortante.

En la terminal privada, estaba a pocos pasos del avión cuando un guardia me detuvo con una sonrisa de suficiencia.
«Señora Roth, ha habido un cambio. Su esposo compró esta aerolínea anoche. Está esperando dentro».

Se me hizo un nudo en la garganta. Detrás de mí, las puertas de cristal se abrieron con un siseo y entró un hombre con gorra azul marino. No era el padre que una vez quemó el desayuno y se perdió los cumpleaños. Era el hombre que dominaba la noche. Un sutil toque de su gorra —nuestra antigua señal— me indicó que estaba allí y que ya no estaba solo.

El guardia tomó su radio. «Su esposo está preocupado. El avión no va a ninguna parte».

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