Me felicitaba por mi cocina, me agradecía por doblar su ropa, sonreía cuando llegaba del trabajo.
Pensé que había tomado la decisión correcta.
Pensé que había encontrado algo único y valioso: una pareja pacífica en la segunda mitad de la vida.
Y entonces empezaron a suceder las pequeñas cosas; tan pequeñas que podía ignorarlas individualmente, pero juntas formaban un patrón que debería haber reconocido antes.
Un sábado por la mañana, mientras limpiaba, puse música: viejos clásicos de jazz que siempre me habían encantado, del tipo que mi padre solía poner los domingos por la mañana cuando era niña.
Robert entró en la cocina e hizo una mueca visible, con la cara arrugada como si le hubiera hecho algo físicamente doloroso.
"¿Podrías bajar el volumen?", dijo. "O apagarlo, en realidad. Estoy intentando concentrarme".
Lo rechacé de inmediato, disculpándome aunque no estaba segura de por qué.
Unos días después, compré un pan diferente en el supermercado: uno multigrano en lugar del pan blanco que solía preferir.
Lo miró sobre la encimera y suspiró profundamente, ese tipo de suspiro que transmite una profunda decepción sin palabras.
"Me gusta especialmente el otro tipo", dijo. "¿Por qué lo cambiarías?"
"Pensé que podríamos probar algo más saludable", sugerí débilmente.
"No quiero algo saludable. Quiero lo que me gusta".
Devolví el pan y compré su marca preferida al día siguiente.
Cuando puse una taza de café en el escurridor en lugar de directamente en el armario, hizo un comentario sobre la eficiencia y hacer las cosas bien a la primera.
No discutí nada.
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