Pensaba que conocía a Víctor mejor que nadie. 45 años juntos en las penas y en las alegrías, ¿cómo podría ser de otra manera? Estaba segura de que su amor y honestidad habían sido perfectos, pero le esperaba un golpe del que entonces ni siquiera sospechaba. Ana tardó mucho en decidirse a revisar las pertenencias de su marido. Parecía que si dejaba todo en su lugar, Víctor aún estaría cerca. saldría del dormitorio, se acomodaría los lentes, preguntaría dónde estaba su periódico, pero el tiempo pasaba y el polvo gradualmente cubría sus libros, documentos, objetos personales.
Los familiares suavemente le aconsejaban, “Mamá, ¿no será mejor ordenar un poco? ¿Te ayudará?” Y un día, armándose de valor, Ana se decidió. Eligió un domingo. La luz solar se filtraba por las ventanas, pero para ella el día era opaco, como si todo alrededor hubiera perdido color. Sacó una caja de cartón grande y comenzó a guardar camisas, corbatas, una pila de pañuelos perfectamente planchados que Víctor siempre llevaba consigo. Cada objeto despertaba recuerdos. Esta camisa la llevaba cuando llevaron por primera vez al nieto al parque.
Esta corbata se la puso para la boda de su hija. Los viejos guantes de trabajo con las palmas gastadas recordaban su laboriosidad. Ana trataba de controlarse, pero las manos le temblaban. En el cajón de la cómoda notó un pequeño compartimento de madera cerrado con una diminuta llave. Antes nunca le había prestado atención. Víctor rara vez usaba este cajón y Ana creía que era solo un depósito de pequeñeces. Pero ahora, cuando sacó de su billetera la pequeña llave y la insertó en la cerradura, su corazón se detuvo.
Clic. La cerradura se abrió. Ana lentamente abrió el cajón. Dentro había una pila ordenada de cartas atadas con una cinta vieja, fotografías amarillentas y algunos documentos. La mujer sintió como se le cortó la respiración. Cuidadosamente tomó la primera carta. El papel era suave, ligeramente desgarrado en los bordes. En el sobre con hermosa letra femenina estaba escrito el nombre de Víctor. Ana abrió la carta. Al principio las palabras saltaban ante sus ojos, pero luego el significado llegó hasta ella.
Nuestro hijo ya da sus primeros pasos. Lástima que no estés cerca. Se parece tanto a ti. La palabra hijo la golpeó como un rayo en cielo despejado. Releyó la carta una y otra vez sin creer lo que veía sus ojos. Las otras cartas solo confirmaban lo escrito. Una mujer desconocida, su nombre era Elena, le escribía a Víctor sobre el niño, sobre su vida. El tono estaba lleno de melancolía y ternura, pero en muchas líneas también sonaba el rincor.
Prometiste que vendrías. No puedo explicarle por qué no conoce a su padre. Ana dejó la carta y tomó una fotografía. En ella había una mujer joven con un niño como de 3 años. El niño tenía cabello rubio, mirada seria y ese hoyelo en el mentón que Ana conocía demasiado bien. Víctor tenía exactamente el mismo. Se le nubló la vista y se sentó directamente en la cama, apretando la fotografía contra su pecho. ¿Será cierto esto? Pensaba. Todo este tiempo vivió conmigo una persona con semejante secreto.
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